Стрела

Каждый день как натянутая стрела, звенит тетива, напряжена рука. Застыло мгновение на вдохе за секунду до выстрела.
Немеет спина, гудит голова и цель уже не видна — расплывается взгляд, слёзы застят глаза.

Словно ветер грядущего обернул тебя в кокон безумия, где ни мысли, ни чувств, ни печали, ни радости нет.
Невозможной, застывшей фигурой стоишь — без движения, только с одним напряжением диким внутри в ожидании бури.

И возносишь мольбу небесам из последних оставшихся сил, чтобы буря прошла стороной или, даже задевши тебя, забрала бы не всё. Чтобы сердце твоё не пронзила твоей же готовой стрелой.